Luis Candelas, el Arsène Lupin español (o casi)

Buscando información para la historia del NaNoWriMo de este año, en los libros de historias y leyendas de la Comunidad de Madrid veía referencias constantes a un singular individuo que vivió en el siglo XIX y cuya historia no es demasiado conocida por los jóvenes de Madrid. Por desgracia, mi futuro escrito no requiere un bandido decimonónico, pero parecía un tema interesante, o al menos divertido, por lo que el artículo de hoy le ha tocado al legendario ladrón madrileño Luis Candelas.

Lo que voy a contar, muy resumido y con rimas.

¿Y quién es este tipo y de dónde sale? Su nombre completo era Luis Candelas Cajigal, y nació en el madrileño barrio de Lavapiés en 1804. Era el tercer hijo de una familia que, en contra de lo habitual en la época, tenían bastante para mantenerse con holgura. Tanto que pudieron permitirse enviarle al colegio de San Isidro. Sin embargo, el niño ya prometía dar problemas: fue expulsado del colegio cuando respondió a una bofetada de un cura dándole dos. Antes de que pongáis a parir al clérigo, que nos conocemos, diré que dicha bofetada llegó porque el crío se dedicaba a meterse en peleas día sí, día también. Lo gracioso del asunto es que Luis era inteligente, y leía como si no hubiera un mañana, y aprendió lo necesario de forma autodidacta, de lo cual se deduce que el chaval tenía un muy serio problema de actitud desde un principio.

Luis Candelas.

Su primer robo fue a los 15 años, y esa edad tenía cuando le detuvieron por primera vez por andar fuera de casa a altas horas de la madrugada. Algo que ahora es risible, pero que por aquel entonces cantaba a criminal que te rilas. No sería este ni el primer ni el último quebradero de cabeza para su familia. A los 19 años, tuvo un intento de redención tras la muerte de su padre. Decidió dedicarse a vender libros, pero la aventura no duró mucho, porque fue condenado a seis años y seis meses por robar dos caballos y una mula.

Nuestro amigo pasó unos cuantos años viviendo a costa de mujeres a las que seducía. No se le daba mal, porque era bastante guapo y tenía unos modales impecables. En 1827 se casó con Manuela Sánchez, una viuda de 26 años, algo mayor que él, y que también había pasado una temporadita entre rejas. Sin embargo, ya en la luna de miel la cosa fue mal y en Navidad dejó a su mujer compuesta y sin esposo. No sería la única mujer en su vida, pero con toda seguridad fue la que más enfadada estuvo con él.

A partir de 1830 se decidió a temas más serios, comenzando su carrera como bandido. Tuvo dos duelos de los que salió entero y, en uno de ellos, como colega de su adversario. Paco “El Sastre” sería colaborador suyo cuando decidió formar una banda, allá por 1835. El grupo solía reunirse en tabernas de calles tan conocidas como pueden ser Mesón de Paredes, Preciados o Lavapiés. Allí tenían cobijo y un escondite para preparar sus golpes. En breve, Luis Candelas se ganarías renombre por sus asaltos perfectamente planificados, por sus atrevidos engaños, y por sus hasta seis huidas de prisión. Un ejemplo del tipo de personaje que era lo da el hecho de que se cuenta que entraba en las grandes fiestas de la alta sociedad escudado tras la identidad falsa del hacendado peruano Luis Álvarez de Cobos, y que incluso llegó a robarle la amante a Fernando VII. Esta mujer, conocida como Lola “La Naranjera”, habría ayudado a Luis Candelas en sus huidas, gracias a sus contactos. Sin embargo, en la mayoría de las ocasiones nuestro amigo el bandolero se valía de sobornos o de su propia astucia para salir a salvo de sus escapadas.

Fernando VII. El gran hijo de puta.

Cuenta una historia, por ejemplo, que huyendo tras haber escapado de la cárcel, se metió en una venta donde se reunían los que iban a tomar el coche a Madrid. Allí, se hizo amigo de uno de los viajeros, un tipo rico y un tanto inocentón, y los dos juntos viajaron en la misma carroza, lo que se conocía como una galera. En ella, coincidieron con un alto mando de la policía. El nuevo amigo de Luis Candelas se quedó dormido durante el trayecto, y el policía y el bandolero comenzaron a charlar sobre la falta de seguridad en los caminos. Como en broma, Luis Candelas le quitó el monedero a su “amigo”, diciéndole al policía que él era su sobrino y que quería gastarle una broma a su tío por quedarse dormido. Aquello fue convincente hasta que Candelas se bajó en el siguiente apeadero y salió a escape con todo el dinero del “amigo”. Para cuando el policía le despertó y el engaño salió a la luz, Luis Candelas hacía mucho que estaba de camino a Madrid.

Si había algo de lo que se preciaba Luis Candelas, era de no haber cometido un solo delito de sangre. En esto era muy distinto a los bandidos habituales, gente como Pablo Santos, de que se decía que cuando estaba de buenas era encantador, pero cuando estaba de malas era un demonio, capaz de tirotear a un rebaño de cabras entero porque el cabrero no quería venderle dos. De hecho, se decía que Luis Candelas y Pablo Santos habían llegado a un acuerdo por el cual Candelas se quedaba con la capital y el llano, y Santos con la sierra. Me imagino que nuestro bandido no querría tener mucho que ver con su “compadre”, teniendo en cuenta que procuraba mantener su fama de bandido educado y pacífico que solo robaba a los ricos.

De haberse tratado de un personaje literario, nuestro amable, educado y astuto asaltador habría firmado el fin de su carrera desapareciendo del mapa envuelto en una nube de misterio. Por desgracia, esta es la vida real, y su final fue mucho más dramático y penoso. En 1837 ya acumulaba una cantidad de robos suficientes como para tener a la justicia tras su cuello, pero dos de ellos le volvieron en enemigo de la Corona. El primero fue el asalto a la modista de la reina María Cristina, a la sazón Reina Regente, que como es obvio no se tomó aquel asunto a bien. El segundo fue su asalto a la galera en la que viajaba el embajador de Francia. Cuentan las malas lenguas que lo que encontraron los bandidos no fueron oro y joyas, sino unos importantes documentos que Luis Candelas devolvió en su identidad de Luis Álvarez a cambio de una suculenta cantidad de dinero. La veracidad de esta historia es dudosa cuando menos, pero fuera real o no, no cabe duda de que el asalto a la galera ocurrió, lo que a buen seguro llevó a un incidente diplomático, y a que la Corona quisiera su cuello aún más de lo que ya lo quería.

Luis Candelas no era idiota, como ya hemos visto, y sabía con toda certeza que le estaban buscando. Incluso intentó una rápida huida a Inglaterra. Pero el amor fue en este caso su condena. Había intentado escapar junto con su nueva amante, una joven de nombre Clara de la que estaba enamorado hasta las trancas, y su escape les llevó hasta Gijón. Pero ya en la ciudad, Clara decidió que aquello de emigrar no era lo suyo y se negó a hacer el viaje. Luis no solo abandonó la idea de huir, sino que volvió a Madrid con ella. En la ciudad, fue reconocido por una de sus víctimas, que le vio con la capa que le había arrebatado. Tras cerciorarse de la identidad de su atracador, acudió a las autoridades, que prendieron al bandido.

María Cristina de Borbón-Dos Sicilias

Durante esta última estancia en la cárcel, cuentan, ayudó a escapar a un hombre de nombre Salustiano. Este hombre era en realidad Salustiano de Olózaga, que sería ministro con la reina Isabel II. Esta historia, sin embargo, hace aguas por todos lados, ya que fue nombrado preceptor de Isabel II ya en 1834, tres años antes de la muerte de Luís Candelas. La única fecha en la que habrían podido coincidir habría sido durante las conspiraciones liberales de 1831, pero entonces Olózaga no llegó a estar en la cárcel, sino que se exilió en Francia, volviendo en 1833 en virtud de la amnistía de 1832. Así que es un tanto difícil que ambos hombres llegara a coincidir jamás.

A pesar de que no había matado a nadie, Luis Candelas fue condenado a morir por garrote vil, un método que hace que la guillotina parezca humanitaria. Estaba claro que la justicia no iba a pasar por alto todos los problemas que había causado. Viendo lo que se le acercaba, envió una carta a la reina María Cristina rogándole que le perdonara la vida, cosa por la que la Reina Regente no pasó. Luis Candelas fue ejecutado el 6 de noviembre de 1837 en la Puerta de Toledo. Se dice que sus últimas palabras fueron “¡Adiós, patria mía, sé feliz!”.

En cuanto a su banda, no creáis que le sobrevivieron mucho. Al igual que él, siguieron dando golpes sin derramar una gota de sangre. En abril de 1839 secuestraron a los hijos del intendente del palacio real, en un golpe de astucia y artes del engaño dignos de novela. Sin embargo, no habían aprendido la lección de “no te metas con los empleados de la Casa Real”: el padre reunió un ejército de guardias y guías a los que prometió una suculenta recompensa por rescatar a los críos, por lo que la banda se vio obligada a dejarlos atrás mientras salían por patas. Dos semanas después, los cabecillas, Paco el Sastre y Mariano Balseiro, serían capturados en Madrid, y ejecutados el 20 de julio de 1939, menos de dos años después de la muerte de Luis Candelas.

El recuerdo de este galante bandido ha permanecido vivo a través de coplas y poemas populares, y sigue estando vivo a día de hoy en “Las Cuevas de Luis Candelas”, un establecimiento de casi 70 años de antigüedad que ha sido frecuentado por deportistas, actores, directores de cine y políticos, no solo españoles sino también extranjeros. Un lugar al que se aconseja ir a cualquiera salvo a los policías municipales novatos. A menos, claro, que quieran ser el hazmerreir de todo Madrid.

Es una verdadera pena que un personaje así, con una leyenda tan fascinante y entretenida desde el punto de vista literario, no haya tenido tanto calado como personajes de ficción de otras nacionalidades. Y aunque yo misma me declaro fan del Lupin de Maurice Leblanc, considerando que es un personaje ficticio, creo que es conveniente mantener la memoria de un hombre que, en otros lugares, tendría dedicados libros y más libros a su persona. En serio, gente, no tenemos que irnos al extranjero para tener ladrones de guante blanco. Tenemos uno propio y lo más curioso, divertido y preocupante del caso es que el nuestro fue real.